Como se mim desbaratasse aos poucos, matando qualquer sinal de luz dentro de mim. Como se falar do que eu sinto já não fosse suficiente, como o que sinto não mudasse , como a música que já não se escuta. Como o amor que é imensurável.
É sem sentido, todas essas palavras são. Escrever virou tão hábito, que se desfez com o tempo. As palavras já não são postas nos lugares corretos, as frases não têm mais impacto. E tudo que resta é o desejo. Que ate a pouco não se fazia suficiente. É agonia outra vez, ordenando que eu pare, que eu desista. Não antes de 'dez linhas', gritei.
Brigar com minha própria alma é o cúmulo, isso vem ocorrendo toda vez que eu paro pra pensar. É um absurdo, tudo isso é um absurdo, esse texto sem direção é um exemplo do que falo, os belos ficaram para trás.
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